spend their entire life reading great ideas, famous writers, great stories.
We delude ourselves to be grown.
We look back and think about how we were young, in high school, that little monster in place of the province and heave a sigh of relief because we have a clear sense of essercela fared.
've made it to escape, to save us.
E 'clear to many that are not born a Roma, ma in un piccolo paese inculato nella provincia remota al centro del Lazio, dove piove sempre e fa freddo e ci sono le montagne ma non troppo vicine da potersene almeno beare.
In cui le persone hanno teste concave e vuote o piene di cazzate.
Che poi è uguale.
In cui sei, esisti in relazione alla tua famiglia d'origine, il metro di misura è tuo padre e quel che fa, tua madre e quali circoli frequenta, tuo nonno, se da lui ha avuto inizio la tua fortuna. La tua casa, quante stanze ha, se ha la piscina, la donna delle pulizie, se è romena o figlia di ex contadini delle campagne, l'auto, quante ne hai, se c'è quella del papà, quella grossa e quella della mamma, quella più piccola, la city \u200b\u200bcar to go shopping and go to church and to visit friends or go to the hairdresser every week to get to the tint of the same color all the local women and the styling of the same towards all women in the place.
The first day of school, the gymnasium, the literature teacher took him in and around each of us, teenagers Reeks and frightened, he asked: what job does your father do? and your mother?
And I, like everyone said and then did not seem so strange as it seems to me now. Basically my father has never been a mafia nor my mother a whore, so I had nothing to be ashamed of. I was a little pissed off and too little still to tell the man, a teacher of Latin and greek (for charity, very good person and good teacher), but that fucking question is that? What the fuck do you fuck? and above all: what the hell does this have with Cicero and Xenophon and fuck you, I exercise the right to remain silent.
In this school there were children of surgeons and cardiologists, the children of industrial ammanicati and offenders, children of notaries, bankers, I do not know, stuff like that, from guilds and crafts of the twelfth century, and it still is, and how those children in the Middle Ages high school students to play a role in plaster immobilisation, would, with their future studies, protected the activities of those belonging to the same occupational caste.
Street, sparati a prendere la laurea, col guinzaglio corto, recuperato non appena fosse giunto il momento, messi nell'aziendina di papà, nella clinica di papà, nello studio di papà, a vivere la vita che ha vissuto papà pronti a produrre figli che vivranno la stessa vita di tutti i loro padri, pronti a sposare la fidanzatina vergine del liceo, vestita sobria, la tendenza è il nero, con le sue scarpe griffate ma sobrie, le sue gonnelle da 500 euro che il mio sarto romeno te le fa uguali a 30, i capelli ben pettinati e scuri, che man mano che passano gli anni si accorciano e prendono quella piega oscena delle loro madri . E lo stesso colore tendente al castano chiaro, in alcuni casi biondo opaco ed è ovvio, perché il parrucchiere è lo stesso e anche lui rimarrà lì, come una colonna dorica, secula seculorum, tramandando ai figli e ai figli dei figli che avranno studiato moda e design a Milano, l'arte della messa in piega.
E i pargoli, con nomi strani, quei nomi che i provinciali danno ai nuovi nati o ai cani, perché pare figo, è un tratto distintivo, quasi a dire: io sto vivendo la vita di mio padre che è stata quella di mio nonno, ma mio figlio, cazzo, lui si chiama Falco o Iceberg o Lux!
E le mogli che si fanno il segno della croce a Natale nella cattedrale dove confessano peccati a metà e sfoggiano abiti comprati apposta, l'abito della festa e anche se tutto ciò fa molto sabato del villaggio, loro si sentono bene lo stesso, feeding on gossip and malice and hypocrisy that is always good manners.
And then, horns to no end.
All this to say that closed societies are evil in the world that Italy is a horrible place where the status quo is perpetuated because there is always an alternative, in which the right will always win, or if you will, Berlusconi's right, even if the city gives the impression of having made it, you can finally breathe, though it seems to take off the feeling of suffocation in which the province has forced you up to 18 years, is an illusion . Optics, acoustics, ideological. And if you really Bersani will make his campaign door to door, I swear that compared with open arms and with a baseball bat in hand.
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